*** Мы пишем бессмысленные тексты. Так может и лучше... Оставляем на листочках лишнее место, Закрашивая клетки синею тушью. В порыве взрываемся линией прозы Или в стихах... Стараемся смело в текстах дарить розы, Но только в словах. И только под текстом в искусственной грани Творим, разрушаем мы жизнь. И рвутся листочки, рвутся тетради - Не нравится новая песнь. И как только... Вот - вот... И пустое творенье Восхваляемся им, мол лучше уж нет. И сразу впадаем в мечтанья забвенье, Но не находим признанья в ответ. Мы рады, и плачем бездушно как дети, Считая, что лучше нас нет, Но нас миллионы живущих на свете, Бегущих от наших же бед. И снова мы пишем, И муза диктует На разные темы... Но вдруг почемуто нас интересует Беды, жизнь и её теоремы. Мы пишем бездумно глупые тексты. Так может и лучше... Оставляя на листочках снова лишнее место, Рисуем мы мир разноцветною тушью.