Заколоченный дом: двери, окна и даже чердак. Обветшалый забор. Перед домом кривая скамейка. Удручающий вид... К сожалению, всё это так...
Я толкаю приятеля: "Даймон, давай-ка налей-ка. В похоронных обрядах с тобою не мы мастера, но по чарке печали, мне кажется, выпить придётся. Скорбных мыслей, ты знаешь, уже накопилась гора. Добрый ангел, должно быть, плодит их. Никак не уймётся этот парень, творящий, с его точки зренья, добро". Даймон, чарку подав мне: "Да знаю я. Все это знают. Но не будь слишком строгим: такое у добрых нутро - за ошибки помучаться часто они заставляют".
- Ладно, чёрт с ним. Проехали. Выпьем же этот бокал в честь глупца, что стремился покинуть сей дом побыстрее.
- За тебя что ли? - даймон спросил.
- Ты опять угадал. Тот глупец так упорно старался казаться взрослее. Этот дом - моя молодость, где я прожил столько лет: бесшабашно, безбашенно, весело, часто беспутно, где-то мелочно, где-то отвратно, но вот в чём секрет - осуждаешь себя много позже, страдая безумно. Как же часто потом я мечтал перестроить сей дом, а глупца молодого попотчевать кожаной плёткой, но, увы, есть дела, что нельзя отложить на потом.
- Это точно, - ответил мне даймон, - уж очень короткой у людей эта штука бывает. Как бишь там её?.. Беззаботная юность? Где нет ни малейшего шанса обрести, то чем страстно гордится всегда старичьё: горстку малую мудрости. Для... так сказать, для баланса.
- Для баланса?.. Серьёзно?.. Та мудрость, паршивая тварь, неспеша, аккуратно и, в общем-то неотвратимо, убивает мечту, гасит дивных фантазий фонарь, что, казалось когда-то, пылать мог бы неугасимо. Она нудно, упорно тебе раз за разом твердит: "То бессмысленно, это не нужно, а это напрасно. Нам алмазы совсем ни к чему, вот, возьми малахит: он довольно красив, добывать же его безопасно".
Неспеша даймон снова по чарке печали налил: "Что поделаешь, мастер, к вам с опытом мудрость приходит. Нет второго без первого, как нет и тьмы без светил. И теперь, хочешь - нет, но тобою она верховодит".
- Знаю, знаю, приятель. Вот это и бесит меня. Безрассудство моё погрузилось в рассудка пучину и исчезло... Как дым в старой печке прошедшего дня. И, покинув тот день, я, увы, превратился в машину. Да, в машину, которая утром с проклятьем встаёт, что-то делать пытается... Ладно, не будем об этом! Там банальности дальше такой учудят хоровод, что родится желанье висок охладить пистолетом.
Понимающе даймон кивнул головой и сказал: "Как ни жаль признавать, но не первый ты тут, ни последний. Есть не мало людей, что избрали подобный финал, но тебе я, пожалуй, советик дам тысячелетний".
- Ой! Не надо, не надо! Советов терпеть нету сил. Посмотреть на заброшенный домик - ни меньше, ни больше - я тебя, милый даймон, сегодня к себе пригласил. Вот душа. Забирай, улетай, не держу тебя дольше.