Колышется штора. Из форточки льётся апрель.
А свет над столом, ненавязчиво-тёплый и ровный -
такой, как во все вечера длинных зимних недель -
зовёт под крыло... не могу отказать, безусловно.
Забыты заботы. Звенят колокольчики рифм,
строка выплетает узоры на белом листочке,
в мембрану виска бьётся пульсом настойчивый ритм,
до финишной ноты ведя, до упора, до точки,
до верхнего "до", где дыхание - наперехват,
и опустошённо трепещет усталое сердце...
А это всё он - запоздавший апрель - виноват:
куда от него, пересмешника шалого, деться?!.