Подмостки. Рампа. Полный зал тысячеглазо
в прицеле держит, примечая каждый жест
в предвосхищении единственного раза -
когда уронишь непосильной ноши крест.
Не ждать подмоги. Не рассчитывать на чудо:
его не будет - сказки умерли давно.
Притворных верностей отравленные блюда
пьянят предательски, как терпкое вино.
По ходу роли грим оплыл, спина устала,
слова и реплики смешались в голове.
Смятенно молишься: ну хоть бы до финала
хватило сил - противоборствовать молве...
Кураж утрачен. Восстановится нескоро.
А без него - суметь ли двинуться вперёд?..
Но тихий голос Провидения-суфлёра,
взъярившись, публика расслышать не даёт.