Ненастье уныло. Четыре недели дождей
навеют хандру и отъявленному оптимисту.
Исчерпаны силы смеяться, как шут-лицедей,
стремясь увернуться от да́вящей лапы когтистой.
И низкое небо в лохмотьях неприбранных туч
мир делает серым, тушуя листвы позолоту.
Так хочется спрятаться в норку, закрыться на ключ...
Спасает надежда: вот кончится эта суббота -
умолкнет занудливый ливневый речитатив,
покажется месяц в просвет - молодой, узкоплечий, -
и, пару созвездий в подарок с собой прихватив,
ко мне, заблудившейся в осени, выйдет навстречу.