Когда качаешься на грани разлада "надо" и "могу",
когда навылет в душу ранен, и сам перед собой в долгу:
с судьбой не справился лукавой - казнящей, видно, неспроста;
когда настигнет, как расправа, космическая пустота -
подспудно ищешь некий пластырь, что исцеление несёт,
врачуя просто тёплым "Здравствуй!", а разговор - и вовсе йод...
Кто не бывал в подобной яме - не может этого понять.
Слёз нет. Лишь горькими стихами прощанья выльются в тетрадь.