Игорь:Память - это перелеска простуда и железнодорожная тряска, и посуды невымытой груда, деревенская пьяная пляска с визгом, свистом, гиканьем, топом. Память - это ожиданье чего-то и прощальные слезы за гробом, и гранит надмогильный... всего-то.
Память - это начало забвенья и в другом твоего продолженья.
Память - это кладовка и опыт.
Это - склад отгоревших любовей,
это - грёз обольстительный шёпот,
отметаемый без прекословий,
это - список ошибок и фарта,
это - кладбище счастья и боли...
Это - прошлого битая карта,
что в сейчас привела поневоле...
Игорь:Пришел на склад - там было все по полкам, все по местам, по накладным и биркам. Я там нашел знакомую заколку и отыскал потерянную вилку.
Но что к чему - уже не разобраться, а кладовщик и стар, и несуразен: то вдруг начнет браниться да ругаться, то упрекнет - мол, наносили грязи...
Но хуже, если вдруг слезу скупую начнет пускать из глаз до подбородка - придется слушать исповедь тупую, чтобы опять на брань не напороться.
Потом достанет то, что не искал я, о чем забыть хотел - и получилось! А этот старый в скрюченные пальцы берет вещицу - и душа забилась
слепою птицей... Ох, старик, не надо! Но он уже юродствует по полной... Когда-нибудь турну его со склада, чтобы прийти и ни о чем не вспомнить...
Зачем же приходить тогда? Не сто́ит...
Гуляй на воле. Пей декабрьский ветер.
Быть может, он спасёт и успокоит,
забыть поможет про вещички эти.
Не виноват дедуля - не ворчи ты...
Он лишь служака, преданный и верный.
Привёл в порядок склад он деловито -
и мог ли знать, что так взыграют нервы
твои от незначительной безделки,
оставленной случайно давним прошлым?
...Не виноват он, что предметик мелкий -
как под периной россыпь из горошин -
лишит тебя покоя в одночасье,
напомнив о возвышенном полёте...
Наверное, тогда и было счастье:
влечение ума, души и плоти...
22.12.12
Игорь: Про счастье в прошлом все мы мастаки порассуждать и вспомнить на досуге... Какие обожали нас подруги! Какие нас кадри́ли мужики!
А нынче что? Отцвел нахальный хрен: завоевав просторы огорода, он крепко врос в натуру и породу, одну лишь горечь предложив взамен...
А все, мой собеседник, почему? Ты слишком с памятью слепую дружбу водишь, и держит, сволочь, боль твою на взводе, чтоб прошлому потрафить твоему.
Поскольку только там она крепка умом и статью, песнями в мажоре. И Горе - там оно всего лишь горе, но если Счастье - значит, на века.
О, Память - Мать удачи и любви! Пора, пора обрезать пуповину...
Мы эту жизнь прошли до середины. Но все же половина - впереди.
Да, мой дорогой собеседник - железно ты прав.
В теории я и сама рассуждала похоже -
да только, увы, нам не стать ни насколько моложе,
и опыт накопленной боли превыше забав.
Я знаю - ты снова возьмёшься браниться тотчас,
как только скажу, что "без памяти" вовсе не легче.
Что не убивает - то всенепременно калечит,
и меньше надежды живёт в изменившихся нас.