Небо - ниже, гуще сумерки,
и мечта - пропажей горькою...
Были б истинные умники -
обошли крутую горку бы...
Не мечтать - не получается,
а мечты за далью-далями
только в муку превращаются -
с каждым днём всё небывалее.
И молчание спасением -
не кормить огонь дровишками.
Вечерами, в воскресения
забивать чужими книжками
мысли, чтобы не тревожили
и не звали к невозможному.
Друг на друга непохожие -
маемся мечтою ложною...
Не банальщины шарахаюсь:
разрушать - не строить... Больно же.
И живу, как перед плахою -
за мечту свою крамольную... 6.07.12
Игорь:Сестра, расслабься! Я с тобой, я здесь, но ни о чем подобном не мечтаю, когда пишу про всяку поднебесь - то только деньги в кошельке считаю... Они же тают, как весной снега, как лет моих младенческие слюни, замерзшие, казалось, на века, чтоб уберечь заносчивую юность с ее наивным ожиданьем бурь и новых встреч, вершин, небесных далей...
Прости, сестра, все это - блажь и дурь - то, что не надо, старость скипидарит...
Не напрягайся так. На твой сюжет
стишок такой сложился сам собою.
Ты можешь фантазировать, я - нет?
Витать под облаками не впервой нам.
Трамплин - толчок - и мысли унеслись
туда, где от реалий нет и духу.
Пиши что хочешь - и фантазий высь
прогонит пусть привычную чернуху. ))
Игорь:Насчет привычной - это Вы того-с... Чернуха есть, конечно, но случайна, как ржавый гвоздь, как заплутавший лось, как не моя мне вверенная тайна...
Фантазия - она как мармелад, от долгого хранения прокисший. Куда свежее пряный листопад на невпопад мой золото проливший -
и я брожу, и брежу, и бешусь, люблю и нет, смущаюсь и наглею. И та, которая со мной - сплошной "мисюсь", а не со мной - сплошь лакомки с Бродвея...
Ну, обобщать не стоит так, дружок:
"сплошь" или нет - ты знать того не в силах.
Броди, бесись... то листопад разжёг
костёр фантазий. Не тушуйся, милый -
пиши, наглей, мечтай и бредь - живи,
гони взашей случайную чернуху...
Пока зима не встанет визави -
ещё попьём хмельную медовуху...
Игорь:Напиться? это в точку. Вам - сюда. Вам кружку? рюмку? стопку? или - с го́рла, верней, с горлá? Как из меня поперло! Напиться - цель! Надраться - вот мечта!
...Вчера бродил вдоль берега реки, болело тело и душа томилась, пускала по-ребячьи пузырьки и в горло по-синичьи глупо билась -
искала выход. Вот же он - ура! - напиться до сердечного разрыва, и так, чтобы не умереть с утра, заране в реку броситься с обрыва...
Нет, стал невыносимым ты своим
желанием надраться и убиться...
Какого хрена??! Противостоим
и боремся с желанием топиться
мы все... но то ж не повод на обрыв
бежать - чуть засвербело ненароком...
Придумал тоже, ишь: глаза залив,
барахтаться в бочажине глубокой!..
Ты - авиатор? Вот и будь так добр -
вперёд и выше, и хорош о грустном!
...А в речке пусть плотину строит бобр -
мы с пляжа поглазеем для разгрузки... ))
Игорь:Тю, господи! Спасительница, мать - "барахтаться довольно", "хватит хныкать"!.. На берег-то хоть можно выползать, без причитаний, выкриков и вскриков?
Так - постоять на сонном бережку... Я не люблю летать - к чему неволишь? Я осень созерцаю, по шажку испытывая землю, листья, волю -
все, что под ноги бросила судьба... Увидеть в этом - надо умудриться! - сплин, спазмы, слезы... Жизнь - борьба! ... и потому в ней проще удавиться...
Но я ж не призываю в мир иной - я просто размышляю здесь о вечном. Тебе ж побыть не хочется со мной - о, птичья стать! - как это бессердечно!
Летать стремятся те, кто не взлетел, ползти - кто ползать, в общем, не посмеет. А я и в том и в этом преуспел, хочу притормозить - авось сумею -
пока адмиралтейская игла мне в задницу до шприца не вошла...
Да можно, можно... не переживай.
Мне просто не по нраву про "...с обрыва".
Летать не любишь - ну и не летай, -
но на фига юродствовать сопливо?!
"Напиться... удавиться..." - ЗА-ДОЛ-БАЛ!!
Ты созерцай - да выводов не делай...
А то в твоих стихах такой накал,
как будто прямо завтра - "вынос тела"!
...А я и так с тобой все эти дни -
сам говоришь: замучила полётом...
Так что про "бессердечность" - не гони,
сие нехарактерно виршеплётам! :))))
Игорь:Вернемся к сути вирша моего: я в нем про бабью грешную наивность. И более в нем нету ни-че-го, помимо повода - начавшегося ливня...
Он шел тогда размашисто, легко, а я писал, нанизывая строки - афористичен, как Ларошфуко, наивен, как отличник на уроке...
И выходила смесь из лепестков, воспоминаний, винегрета, водки - как без нее? - полузабытых слов, яичницы с горячей сковородки -
обыденность давила на мозги, но что-то в ней светилось и пестрело, и различались легкие шаги той, что давно, как грыжа, отболела...
Откуда было знать мне, речь о чём
ты вёл в том вирше, странном и надрывном?
Прочла - и сразу стало горячо...
таким он полон горем неизбывным,
такой тоской о счастье, о любви...
и сразу мне представилась картинка,
что будто не о прошлом он - явил
в нём ты незримой связи паутинку...
Вот и сложился стиш ещё тогда -
ведь ты молчал, не объясняя сути.
А что сюжет развила - ерунда,
то просто дань нахлынувшей минуте,
толкнувшей на фантазии свои,
никоим краем не связав с твоими.
Тогда я всё вела с собой бои -
вот и взгрустнула, впечатлившись ими... :))