Игорь: Монументальна девушка с веслом, и мышцы все наполнены здоровьем... Все правильно - а что, мой друг, потом? Покой, запой и молоко коровье?
Нет, девушка с веслом - не Ваш удел... Река, конечно, прочность закалила, но чуток слух, и слог игрив и спел - короче, наилучшего разлива! :))) 13.04.12 20.02
Вот эта закалённость и страшна:
не хочется стать каменною бабой.
Напротив: чтоб покой, бокал вина
по вечерам - не сделали бы слабой...
Не выверить, не взвесить на весах,
где та извечно правильная мера:
как не упасть, витая в небесах -
и в тоже время не прослыть мегерой.
Быть может, изливание в стихи
той горечи, что накопилась в сердце -
и очищает жизнь от шелухи,
мешающей душе у печки греться,
грозящей чистоте и свету грёз,
несущей страх не выжить на стремнине?
Вопросов - море...
Если Вы всерьёз -
то, может, не бояться мне отныне? :))) 13.04.12 20.38
Игорь: Я не сентиментален... Нет, не так: сентиментальным быть мешает маска ...или весло? ... или иной пустяк - сомнительной циничности закваска... и, кажется, - в привычной суете удастся спрятать тоненькую жилку, которую заметят вдруг не те - и хочется не рюмку, а бутылку... Конечно, я серьёзно: наш невроз от вовремя невыплаканных слез. Давайте ж нарыдаемся в стихах - и будь, что будет! - настежь дверь - открыто... Ведь пишем мы за совесть, не за страх. Чего ж бояться опытным пиитам? 13.04.12 21.27
Как хорошо сказали... про пустяк...
про маску и циничность напускную...
Боимся вечно, что поймут не так,
расковыряют корочку больную...
В улитку превратиться норовя -
наращиваем панцири на души,
хотя внутри кричим - моля, зовя:
"Ну, где же ты - способный сердце слушать?"
...Не нужно слёз. Для искренности слов
доверие становится порукой.
И маска станет лишнею докукой,
когда услышать ближнего готов. 13.04.12 21.51
Игорь: Не согласиться с Вами не могу и спорить не хочу, да и не стану... Когда-нибудь, надеюсь - на бегу, в себе я сомневаться перестану - и кончится земное бытие... Но вот вопрос - а что за этой коркой, что нажита за время за мое - прозрачность неба или ... хлеб с икоркой?
А вдруг весь этот круг - самообман: "душа! стихи! писательства потуги!" Ты написал свой собственный роман или в чужом всю жизнь пробегал круге? Уверенность - награда дураков - в себе не сомневаются нисколько: стать гением - да пара пустяков! - чиркнуть-сверкнуть - всего делов, и только! И потому мне с Вами диалог, в котором за ответом вновь вопросы - гораздо ближе, чем когда порог преступят пустословы-медоносы, научат жить и родину любить, и быть собой, и поклоняться Богу... Но мне сомненья тоненькая нить давала шанс и выжить, и прожить, и пережить неверную дорогу... За это я благодарю Его - за истину сомненья моего... 14.04.12 15.08
Ах, если б знать: чем кончится она -
прокля́тая, желанная, земная
дорога! Ведь не знаем ни хрена -
куда придём? кому светить, сгорая?
и для чего вообще весь этот ад -
капкан непониманий и сомнений?..
Так и живём, пытаясь наугад
распутать свой клубок недоумений...
Кто - прозой, кто - стихами, кто - кино...
Частички сердца в будущее прячем.
Прекрасно понимаем - тщетно, но -
надеемся: а вдруг придёт удача?
Признание? А нужно нам оно?
Тщеславием упиться - цель благая?
То - в кущи славы, то - опять на дно....
Брр... Мне картинка видится другая:
коль из моих хотя б одна строка
услышана была бы кем-то где-то -
и дрогнула читателя рука
в восторге нахождения ответа -
я знаю, что спокойно умирать
могу. Иной награды мне не нужно.
Конечно, сомневаюсь... но опять
пред страстью рифмовать - я безоружна... 15.04.12 2.56
Игорь:Я дрогнул и услышал... Ну, так что - теперь пора оставить поле брани? Нет, черта с два! Ведь жизнь - не лото за рюмкой чая после жаркой бани.
Ты говоришь - достаточно одной строки, пути нашедшей в чью-то душу... и все? сбылось - и, значит, на покой? Да я Вас затряcу, мадам, как грушу!..
Коль начала нам бередить сердца, то - будь добра - иди уж до конца... А где та точка - не гневи Его - Он сам о том не знает ничего... 16.04.12 12.39
Куда ж я денусь? Это - как запой,
как доза для блажного наркомана...
Уже нет дня, чтоб хоть одной строкой
не выплеснуть эмоций урагана...
И лишь одно удерживает пыл,
смиряя распалившееся ЭГО:
прочтёт стишок читатель - и забыл...
И снова погребло слова под снегом.
Опять же - если сравниваю с тем,
что пишется в стихах людьми другими -
так хочется порою насовсем
завязывать с потугами своими...
Коль не дано - не купишь... На талант
и на потворство Музы - видно, квота.
Прекрасно сознаю: я - дилетант.
Хоть это и обидно отчего-то... ))) 16.04.12 17.15
Игорь:О, это точно - все мы дилетанты, когда свою оцениваем суть... "Но наши невеликие таланты нужны кому-то... Ну, кому-нибудь!" -
Я, думаю, мой друг, не в этом суть. "Мы никогда не пишем в пустоту" - и, значит, наше слово отзовется, и хоть один читатель - да найдется. Так не кори себя за дерзость ту, которая сродни, возможно, пьянству, которую зовешь ты "дилетанством", я - "графоманством", "стихоплетством" - НО имеет место быть здесь лишь одно (надеюсь, согласишься ты со мной): служение ПОЭЗИИ одной. Кто выбирал? Нас - Муза? Мы - её? Богиня луноликая - и все тут! До мук сердечных, до душевной рвоты - мы отдаем ей рвение свое,
завидуя - ну что греха таить! - страдальцам тем, что из её эскорта, которые умеют воспарить чуть выше нас, в кровь разрывая нить трепещущую собственной аорты... 17.04.12 11.19
Я благодарна им... Та сила чувств -
что на разрыв, за грань рассудка рвётся -
спасала (и спасает): я учусь
у них тому, что просто не даётся...
Талант не купишь, да... но выражать
и собственных страстей, и слёз потоки -
по-разному ведь можно... Удержать
эмоции, чтобы не стали строки
образчиками "розовых соплей" -
не так-то просто, если стонет сердце...
И делаешься выше и мудрей,
стараясь в мастерство других вглядеться.
Не знаю, что сподвигло... не пойму,
что за перо заставило схватиться.
Прожить всю жизнь, не зная - почему
и как прочитанное пригодится...
А вот - поди ж... когда бессилен ум
сам справиться с задачей непомерной,
когда внутри разлад на арфе струн,
в которые вдруг превратились нервы -
спасением становится строка...
В неё исходит боль, смятенье, слёзы...
Освобожденьем стала слов река,
и вновь душа очищена, легка -
и чудится, что жить ещё не поздно. 17.04.12 20.03