Тишина...
Хотя весна -
для бури стихотворных строк
время.
Не до сна -
а ночь полна
картин, что дали бы пролог
к теме.
Но исчез
поток словес -
не откликается внутри
что-то...
Видно, было их в обрез -
истощена, как ни мудри,
квота.
Много хочется сказать -
а немота закрыла путь
в небо,
неподъёмной стала кладь -
уже теперь не отряхнуть
снега.
Улетел добряк-Пегас
к себе обратно в облака -
хватит:
потрудился, душу спас -
она молчанием пока
платит.