Мех песцовый греет плечи, тешит зенки монитор.
Рядом мучается вечер, и шипит в лицо - в упор:
- Ничего уже не будет: милый утром не разбудит, не пришлёт письма пиит, думы о грядущем лете "Гарлинг" не развеселит...
- И никто уже на свете боли мне не причинит!..
Кто у нас решал не лживо?
Гамлет! что ты там решил? быть, не быть?.. Альтернатива?.. А... ну, вышло некрасиво: скольких прежде уложил - от избытка правых сил...
Смерть всему - переполненье; захлебнёшься - быть, не быть...
Встретить старость, и прожить?
Мысль на миг сошлась со мною - словно слезы с перепоя...
и позорна, и пуста.
Да живи - хоть лет до ста!..
...слишком горячи уста. Бедность, скудность - не приемлю - лучше в небо, лучше в землю.
Смерть поет в свою свирель: ляжем просто...
как в постель.