Воротник у рубашки в крови, 
а был бел, цвета чистого мела. 
Через горло колючим клубком 
продирались стихи о любви. 
Кто же их заточил в тесный схрон 
моего невезучего тела? 
С пылких уст, ранив губы крылом, 
вдруг жар-птица на строчки слетела, 
как под вечер малиновый звон.