Не хорошая и не плохая 
осень машет промокшим хвостом. 
Ну, а сердце моё усыхает 
и не ровно стучит не о том. 
С каждым вздохом становится меньше 
и ржавеет корытом в порту, 
скоро станет размером с черешню, 
а ведь деревом было в цвету. 
Не хорошая и не плохая 
ворошит в сердце осень долги, 
и оно, словно кляча, хромает 
и темнит под глазами круги.