Живу по щучьему хотенью, 
болезней варится уха, 
бессонниц удочка в руках. 
А по утрам бегу за тенью 
несочинённого стиха. 
Дышу, пока движок у лёгких 
не захлебнулся от возни 
за право осенью дышать 
и тасовать в блокноте строки, 
и разжигать любви огни, 
и дни до колосочка жать.