Я уныло свыкся с мыслью: 
ничего не значит то, 
что однажды нас разбудит, 
спрыгнет с пальмы рыжей рысью
осень в ношенном пальто, 
ведь дождей опять не будет.   
Только тучек тень, и кстати: 
не окончатся жары 
днём осиные укусы.
Ну, а полночи закатят 
биллиардные шары 
звёзд в серебряные лузы,
нарисованных Вселенной 
по чернильному сукну, 
отражающихся в море
миражами.  И наверно
я со временем пойму, 
что и в радости, и в горе 
ничего не значит то,                          
что однажды нас разбудит, 
осень в ношенном пальто, 
а дождей опять не будет.