Жую пирог, хожу, лежу, 
но вогнан в темя гвоздь: кому
я каждый миг принадлежу? 
Молюсь за мир, кляну войну, 
а то, что ясно и ежу, 
никак, признаюсь, не пойму: 
кому же я принадлежу? 
Из шкафа вытащив скелет, 
гусиный лопая паштет, 
штакетник мыслей горожу.
В нём посреди "ля-ля", "жу-жу" 
черпаю в суете сует 
непредсказуемый ответ. 
Да зря. Его не нахожу. 
Кому же я принадлежу?
В карман дырявый положу, 
подобно вольному бомжу, 
вопрос. Не стоит отвечать, 
когда каинова печать* 
взывает заповедь свершить, 
где сущность: тяжко каясь, жить.  
Ну, а в конце минуть межу 
к Тому, Кому принадлежу.