День воскрес, содрав озёрный морок. 
Пенку сдул с молочного тумана
и подбросил солнце к потолку, 
что желтком прилипло. Мыслей творог 
услаждаю вишни килограммом. 
Косточки в луну, что на суку 
умостилась, не успев растаять, 
я плюю и слышу, как стекают 
в мойку струйкой переливы птиц. 
А слова без крыльев сбились в стаю, 
собираясь, видно жизнь такая,   
в дальний путь на берега страниц.