Галатея
1.
Трудился над тобой резец,
бунтуя и спеша.
Из мрамора ваял Творец
тебя, моя душа.
И на меня взглянула ты
сияньем белых глаз.
Я полюбил твои черты.
Я понял в первый раз,
как страсть познал Пигмалион.
И ты - ты жить должна.
В ушах стоит немолчный звон.
Я пью бокал до дна,
со лба отбрасываю прядь,
эскизы рву в куски,
боюсь случайно запятнать
шёлк мраморной щеки.
Встаю. О, искушенья тьма!
Я б молотом рассёк
тебя, сводящую с ума
красой холодных ног.
Касаюсь губ твоих слегка,
предвижу смерть и путь.
Прости, мой свет. В руке - рука.
Мне - пасть, тебе - вздохнуть.
2.
Слегка неправильный овал
прелестного лица.
Какой Творец её ваял,
её, венец венца?
О ней легенды: сердца нет
под холодом груди.
Из бледных губ летит ответ:
Не ты. Прочь. Уходи.
Она спокойна, холодна,
и голос словно лёд.
Поверьте мне, она одна
весь мир с ума сведёт.
Её молили снизойти
до бедной простоты,
но неизменно: Уходи.
Я видела. Не ты.
3.
Рука - в кулак. О стену. В прах
распался бы мой день.
Нет, это плоть. Не мрамор. Страх
душою завладел.
О камень не сломать иглу.
Под кожей кровь ала.
Меня винят в любви ко злу,
но я не знаю зла.
Нет, я горда не потому,
что сердца нет во мне.
Моя душа летит к нему,
пришедшему во сне.
Он был безумен и велик,
резец в руке дрожал.
На мраморе жемчужный блик,
над пропастью - душа.
Недвижима, стою пред ним,
а в жилах холод бьёт.
Вот он бледнеет. Одержим,
он душу мне даёт.
Безмолвно он уходит прочь,
но я уже горю.
А за окном светлеет ночь,
впуская в мир зарю.
Я знаю, я могу дышать
и счастьем, и тоской.
Я не сумела удержать
дающего покой.
Теперь - ищу его и жду.
Войдёт ли кто-нибудь, -
тому я прошепчу в бреду:
Не ты! Не он! Забудь!
4.
Душа одна. Одна судьба
у камня и огня.
Твоя искусная резьба
навек сильней меня.
И, если сердце невзначай,
отдам мечте иной,
прольется вечная печаль
над тем, что было мной.
Ударит молот. Раскрошит
мой мраморный убор.
Я часть твоей большой души.
Она мой приговор.
Пусть крошка вьётся на ветру
позёмкой. Мне не жаль.
Твоим огнём я не умру.
И, кто б нас ни держал,
через заоблачный кордон
пробьюсь лихой пургой.
Там ты творил, Пигмалион,
там страсть шагнёт в покой.