Всё льёт дождь, и лужи растут, как грибы.
Всё больше на улицах пресной воды.
Кому-то раздолье, кому-то беда,
но нынче отпала во влаге нужда.
Её нынче больше речного песка.
Угроза потопа предельно близка.
Неужто не видит Творец, что творит
днём сквозь катаракту и конъюнктивит.
Вода бежит в подпол, в подъезды, подвал.
Какой-то котёнок в витрину попал.
Всё падает, рушится, в страхе бежит,
несётся, плывёт, пресмыкаясь, дрожит.
Кто в этом виновен?
Творец?
Человек?
Наверное, оба.
А, может, ... наш век?