Но я не размышляю над стихом, и право никогда - не сочиняю. К. Бальмонт
Сквозь мусор слов, нелепицу, аморфность
стучится мысль наружу из стиха;
спустя века тюрьмы даётся ей возможность
заговорить от первого лица.
Она спешит, торопится напрасно -
её рождение на свет никто не ждёт:
рождаться мысли преждевременно опасно,
а запоздать - пропустит свой черёд.
На лист ложатся строчки-откровенья,
порядок слов как будто бы нелеп,
мысль скачет в рифмах строк попеременно
и прячется в слова, как тело в склеп.
И ничего на первый взгляд не происходит.
Сменяет ночь традиционно яркий день,
сезоны в срок приходят и уходят,
а солнце заставляет всех бросать повсюду тень.
Но незаметно смутно что-то проступает
в угрюмых взглядах страждущих людей,
и злость, скрипя, вглубь ликов отступает,
и свет в глазах становится родней.
И зимы нынешние, вроде, злеют мягче,
и лето хмурое не так дождит паршой,
и солнце осенью, похоже, светит ярче,
и сердце каждое становится душой.