...только жаль, что понимаем с опозданием на миг! Б. Окуджава
Я ничего с собой поделать не могу:
всё снишься мне,
всё по ночам приходишь.
Хоть не являешься ко мне ты наяву,
но каждый день меня собой тревожишь.
Прошло уж столько лет!
А память о тебе,
как рана от кинжального удара
не закрывается,
напоминает о себе
и кровоточит, и горит, как от огня пожара.
Ни дня, представь себе,
и даже ни полдня
я не могу,
с тобой чтоб не общаться.
С разлуки память для меня, что западня:
боюсь в ней утонуть или остаться.
Ничто не радует.
Не тянет.
Не влечёт.
Готовлюсь к вечному сакральному покою.
Все дни оставшиеся зрю наперечёт.
Мой саван шьётся споро скорою рукою.