Письма
А эта груда женских писем И не жива, и холодна. В. Брюсов
Где-то письма твои задержались.
Что случилось?
Забыла про них?
Письма - в прошлое окна,
катализ
отношений сердечных двоих.
Забываю тебя.
Понемногу
тает образ твой прежний услад.
Каждый день я пускаюсь в дорогу,
каждый день возвращаюсь назад.
Вечерами тоска, нападая,
так изводит...
Тревожится ум...
Жду чего-то.
Чего? - Сам не знаю.
Может счастья?..
От тягостных дум
сердце давит,
сомненья терзают:
то ли рок, то ли беды грозят?
Мысли грустные ум мой питают,
тело слабнет и мякнет до пят.
Время нас не сближает, как раньше,
мы чужими всё больше стаём,
юность наша всё дальше и дальше
с каждой осенью, месяцем, днём.