Как не хватает мне тебя по вечерам,
ах, если бы ты только это знала.
Вокруг меня апатия вокзала
и немота росы пустыни по утрам.
Любое дело просто валится из рук
и мозг ленится браться за другое,
веду житье лентяя и изгоя,
страдаю, мыкаюсь, терплю уколы мук.
Ночь не приносит больше чувственных утех:
ей не дано огнем зажечься в жилах,
и даже утро "разбудить" меня не в силах -
все пресно мне и скучно мне при всех.
Постыло все. Стерильна нынче жизнь моя -
ей не доступны радости земные,
она находит праздники иные
внутри себя и стала чужда для меня.
Быть может, дело в том, что слишком далеко
стучит и бьется сердце, что навеки
меня сразило, как Мухаммеда вид Мекки
или гурмана вкус игристого "Клико".
Вращается на запад небосклон,
так день идет, цепляя ум за разум,
и я обнять хочу тебя всю разом
и разделить с тобой в постели первый сон.
И если так легли по жизни карты -
нам не судьба замедлить бег планет,
смиримся с тем, что счастья просто нет,
а если есть, то не в осях Декарта.