Пусть никогда Вы не прочтёте
Стихов, рождённых при свече,
Но и тогда не посягнёте
На искренность моих речей...
Я никогда не обращался
Своим умом к перу, к стихам
И никогда, готов признаться,
Не думал, что ночным свечам
И звёздам за окном на небе
Я буду душу раскрывать,
Что страстный юношеский трепет
Способен и меня забрать,
Но это так, и вот с волненьем
Веду беседу сам с собой
И с необычно жарким рвеньем
Пишу без адреса письмо.
Пишу несмело строки эти,
Да и зачем не знаю сам...
Нет, знаю: оттого, что в свете
Не предан никому, как Вам.
Конечно, я бываю странным,
И трудно Вам меня понять,
И нелегко мне стать желанным,
Таким, каким хотел бы стать.
Да, я - не ангел и не гений,
Да, ошибался - и не раз...
Но, нет! Не буду объяснений
Давать своим грехам... О Вас,
О Вас лишь грёзы и мечтанья,
В честь Вашу подвиги мои,
И все поступки и старанья
Без Вас бессмысленны, пусты.
И я ласкать лишь Вас желаю
Цветами осыпать лишь Вас,
И сердце бьётся, и гитара
Поёт всё только лишь для Вас
И я могу писать часами
И чувствам рифму находить,
Но всё же чувства мои сами
Приказ дают мне прекратить,
Ведь не найдётся под луною
Тех слов, которые б смогли
Поведать Вам, что я с тоскою
Храню так бережно в груди.