Непросто видеть ночь, с утра вставая,
Потом бежать, за временем не поспевая,
Бороться с пылью дня, не уставая,
Как будто серый мир в цветные ткани одевая.

И каждый раз не верится, что может получиться,
И вьётся, раня, тень того, что не случится,
Но льются краски: алый перец, жёлтая горчица,
Небесный лён и белый свет, что в нём лучится,

Сапфир - узоры волн на золотом шафране,
И замирает час, становится спокойным, ранним,
Смотря, как, обретая цвет, взлетают к небу ткани,
Неся с собой и раскрывая мира грани.