И день, и год - лишь лента времени в разрезе;
пылают чувства, облик юности непримирим.
Как часто кажется: весь мир есть то, что видим в этот миг мы, грезя,
но, лишь пройдя весь путь, мы понимаем, что же было им.

Верней, тобой. Ведь ты, конечно - всё, что видишь, хоть ты видишь лишь две точки,
и то когда ты, третьей став, над ними встал.
Ты помнишь: с высоты все горы зла и грязи выглядят как кочки,
и мир сверкает белоснежной чистотой листа.

На нём из точки А выходит в точку Б твой поезд, чертит роспись,
в которой ты узнаешь даже самый маленький изгиб и штрих,
что ты занёс когда-то в лет и обликов, исчезнувших навеки, опись,
не зная, что в действительности не терял ни одного из них.