И человек есть сумма всех его частей,
И дышит лес в любом своём листе,
И в этой комнате ты чертишь сумму комнат, разворачивая лист,
И в руки чьи-то за стеной вложил свой голос Ференц Лист.

Но голос быть не может, если нет услышавших его ушей,
И напрягается душа, стремясь услышать музыку в душе,
И чертит вывод - он ложится нотами в блокнот,
И вывод прост: мелодия есть сумма нот.

И прорастают ноты в лесе, как, дождя дождавшись, поднимаются грибы,
И замирает нота, в жизнь слетев с губы,
И лист осенний, что летел над миром, пряча грусть,
Себя вдруг нотой обнаружит, падая в живую грудь.