Бывает мысль, она, как гвоздь в ботинке:
Ты с ней ложишься спать, встаёшь с зарницей.
Похоронить... Но ночь и вновь поминки
По этой мысли, чтоб ей провалиться.
Бывает мысль, она, как моль из шкафа:
Так весело порхает перед носом
И носишься, а в ней ни доли страха.
Решить проблему стало вдруг вопросом
Необходимым, ведь иначе плохо:
Имущество страдает, всё теряешь.
Убили моль и на диван со вздохом...
Но дихлофос назавтра покупаешь.
Предчувствие... Там нет ещё и мысли.
Необъяснимое томленье, всё невнятно.
К хорошему? К плохому? Вновь зависли.
Моль или гвоздь - там было всё понятно.
Откуда мысль и кто её внедрил?
Зачем мы думаем? А думаем всё время.
Мысль умную любой богач купил
У бедняка бы. Только к сожаленью
Нет прейскуранта. И жалей потом,
Что продал мысль задёшего. Обидно.
А глупых мыслей... Хоть черпай ковшом.
Как хорошо, что весь процесс не видно.