Всмотрись, художник, в чистый холст,
Включи своё воображенье:
Вот замок древний, цепи, мост,
В окне чьё там изображенье?
Всмотрись, писатель, в чистый лист,
Там проступают чьи-то тени:
Быть может, там играют в вист -
Пан иль пропал... Судьбы затеи.
Всё будет с чистого листа.
Но как бы мы здесь не старались -
Помнут, испачкают. До ста
Не досчитаешь лет. Едва ли
Кто принесёт тот чистый лист
Нетронутым  и первозданным.
Ну, кто, скажите... Финансист?
Уж  он отмыл всё. Чемоданным
Лист был, лежалым. Что впитал!..
Купюры разные скрипели
И запах краски там витал,
На разных языках там пели.
Из толстых пачек явный хор,
Всё гармонично, громко, дружно,
Но деньги любят ведь простор,
Крутиться, шелестеть им нужно.
Кому ты нужен, белый лист?
Ведь даже знака водяного
Не удостоился. Ты чист?
Испачкаем. Поплачь немного.