БАРХАТНЫЕ ЭЛЕГИИ ПАМЯТИ АЛЕКСАНДРА ПОПА
1
На острых шашечках паркета
Белеет локон. Много света.
Никто и не заметит окон
В растяжке жизненных волокон
Потерянный - такая мелочь.
Но если наступила зрелость,
То знает некто - не бывает
На свете мелочей - играет
Всё роль свою. И эта роль
Порою огневая боль.
Квартира. Лоджия. И некто...
Сейчас он в образе субъекта
Глядит с шестого этажа
На двор. Что чувствует душа?
Физические очи данность
В себя вбирают. Непрестанность
Процесса этого гнетёт.
И я молчу о водах вод.
Но очи - те, души - закрыты.
Не много ли окрестно быта?
Не маловато ль бытия?
Увы, ответ не знаю я.
Утрачен локон. Где-то локон
Потерян меж квартир и окон,
Балов, домов, etc.
Златистою звездой пора
Его представить. Пониманье,
Что так серьёзно расстоянье
Между личиной и лицом
К тебе придёт потом. О том
Не думал, собирая капли
Ассоциаций. Или камни
Былого пробуя на вес,
И тратя к жизни интерес.
2
Цветы ли каменные в сон
Тугими стрелами вонзились?
Не то писал напрасно он,
Сомненья в строчки просочились...
Он - сочинитель, рифмоплёт,
Поэт - он что угодно, только
Сон большей радостью зальёт,
Чем строчек, соком брызнув, долька.
Поэт - он тот, кто видит даль,
И метафизику провидит.
Куда прочней живёт провизор,
Торговец, жулик.
Ладно - жаль,
Поэт реальности сказал,
Её преобразуя в строчки.
Но белый свет идёт в глаза,
И не дошёл ещё до точки.
Подсолнухи обращены
К пространству. А часы к чему?
Ты, виноватый без вины,
Хотя отверг сознаньем тьму,
Всё ж заморочен суетой,
Коль мегаполис так велик.
Ну а куда летишь мечтой -
Не старый...всё равно старик.
Есть сложность образов. Зачем?
Всё можно ясно изложить.
Камеи небывалых тем
Как виртуозу сотворить?
Слова - насколь они дела?
Слышны иль нет колокола,
Что не видны? Густа смола
Забвенья. Выигрыш условен.
Дворец не строится из брёвен.
Без слов нельзя сложить стихи.
А что познал за жизнь? Верхи...
3
Шоссе, намасленное солнцем
Преследует какую цель?
Движеньем может быть смеётся,
Как рынок суммой острых цен.
Ты, попадающий в пространство
Уже не очень разберёшь -
Оно докука иль богатство?
А время - правда или ложь?
И постоянно, неустанно
Машины едут по шоссе.
Ты вырастаешь - как ни странно.
Знаешь жизнь во всей красе.
4
Реальности правда и боль...
Смешение тысячи воль.
На табуретах у дома гроб.
И люди вокруг, у любого в сознанье ров.
Данность многообразна вокруг.
Корпуса завода. Тяжёлый - как плуг
День; а потом - забегаловка, водка, хлеб.
И сам себе, вырастая, нелеп
Человек - а мама любила, звала
Заинькой. Вот такие дела.
Мозаика яви весьма пестра.
Реальности правда и боль остра.
5
Я вижу прорастание травы,
Исследую я лабиринты мозга.
Устроенные тихо и громоздко,
Они сколь открываются? Увы...
Неназванного в перспективе нет.
Идей мерцанье хрусталём духовным
Выводит к свету. Ибо только свет
Предстанет фактом ярко-безусловным.
И если ты порой как автомат
Ложишься спать, встаёшь, идёшь на службу -
Ты только сам в подобном виноват.
Абсурда в мире я не обнаружу,
Исследуя свой мозг и вместе мир.
Действительности непрерывны краски.
Но если болью в сердце входит миг,
Подумаешь - недолго до развязки.
6
Слышу я таинственные звоны -
Прорастает в никуда трава.
Грают - и провидчески - вороны.
Воздуха слоится синева.
Если сам ты вымуштрован страхом,
Как поверить будущему? Мёд
С молоком едва ль предстанут прахом.
У метаморфоз полно забот.
И словарь ветшает - будто листья
Опадают старые слова.
А поможет? Нет? повадка лисья,
Если дни судьбы как полова?
7
В крестики-нолики или шахматы
Я играл с судьбою. Наскучило мне.
Небеса фактуры роскошного бархата
Августовской ночью...пышны вполне.
Украшены звёздами - аксельбанты.
Поэту подойдёт роль инкогнито.
Незачем высоко ценить собственные таланты.
Икону помню старую. Икону-то
Я видел в доме бабушки - и страшно
Взирали очи. Что я о судьбе
Тогда - хоть что-то знал? Но день вчерашний -
Как детство, так и юность, и т. п.
День нынешний каков? Не знаю я,
Элегии считая смаком бытия.