Я переписывал стихи.
Быть может, мыслей нет плохих,
Но оформленье слов порой
Я не могу стерпеть! Иной...
Иной я стал... Иная мода
В одежде слов, моя природа,
Которую готов воспеть,
Не позволяет мне смотреть,
Как мысли, кутаясь в обноски,
Теряют свет, роняют блестки...
Ведь мысли, слов одев наряд,
Его в душе моей хранят.
И я беру свой карандаш,
И лист бумаги я беру...
Я изменяю, но не вру.
Своей души плету шалаш...
И скрывшись там на миг от мира,
Необработанных сапфиров
На нитку формы нанизав,
Я вновь подумаю - был прав,
Блуждая между мыслей буйных
Полусвятой, полубезумный...
Но знаю я, теперь уж точно,
Что муза явится мне ночью,
И я по этому указу
Освобожу от дел мой разум,
И вновь начну стихи писать...
Творить! А после исправлять.