|
|
||
Why is my verse so barren of new pride? So far from variation or quick change? Why with the time do I not glance aside To new-found methods and to compounds strange? Why write I still all one, ever the same, And keep invention in a noted weed, That every word doth almost tell my name, Showing their birth, and where they did proceed? О know, sweet love, I always write of you, And you and love are still my argument; So all my best is dressing old words new, Spending again what is already spent: For as the sun is daily new and old, So is my love still telling what is told. |
Зачем мой стих по моде не одет? Зачем легко свой не меняет лик? Зачем в нём ухищрений странных нет? Зачем к приёмам модным не привык? Зачем в одежду ту же те ж слова Моё воображенье наряжает, Так, что они по имени едва Портного своего не называют? Так вот, моя любовь. Теперь и прежде Одно лишь чувство к вам владеет мной. Могу я лишь слова рядить в одежды, Перешивать, что сшито уж давно. Как солнце утром ново, но всё то же, Так новых слов любовь найти не может. |
|