Осень. Скука. На юг улетают последние звуки.
Время кончилось, встало, и нечего ждать перемен.
Под бомбёжкой листвы обессилено падают руки,
Если их и поднять, для того только, чтоб сдаться в плен.
Осень. Холод. На сердце прозрачно и пусто.
Там как будто в лесу - те же чёрные ямы с водой.
Тишина. Тишина. Не слыхать ни шуршанья, ни хруста.
И все звуки подъел разжиревший лесной перегной.
Осень. Влага из неба на землю едва лишь сочится.
Воду в небе хранить - будто черпать слова решетом.
Как земля воду пьёт, я впитаю последние лица,
Перед долгим последним пушистым белёсым постом.
Осень. Скоро пора выходить на большую дорогу
По грязи и по лужам под тонкою корочкой льда.
Все по лужам последним по ней убредём понемногу.
Может быть, навсегда. Ну, а может - и не навсегда.
Осень. Солнце ещё высоко, но почти что не греет.
В небесах журавли. Я за ними угнаться не смог.
На дорожку присесть, чтоб дойти-добежать поскорее.
Посвяти мне свой луч в самый-самый последний разок.