Аннотация: Грустный рассказ с трагической концовкой.
Ветер.
Amor ordinem nescit
(лат. Любовь не знает порядка)
Я, наверное, сумасшедшая. Потому что нормальные люди не разговаривают со стихией, пусть даже в своих мыслях.
- Здравствуй ветер...
- И тебе привет.
И мою ладонь на мгновенье сжимает дружеская ладонь.
- Балуешь?
- Да ладно, я же в спину, - в голосе у него меж тем нет раскаяния, только безудержная веселость.
- Да я только рада! А вон та девушка...
- А зачем она надела такую юбочку, когда я тут с тобой гуляю? - возмутился ветер. У него настроение меняется вообще мимолетно.
- Перестань, я уже успела налюбоваться на её нижнее белье.
- Ревнуешь? - он легонько взъерошивает мои волосы.
- Да.
- Смешная... Как можно ревновать того, кого можно лишь услышать?
- А я вообще большая оригиналка, - огрызаюсь я.
- Да ладно не злись, я не хочу тебя потерять.
- Конечно, кто же станет с тобой тогда говорить?
- Какая ты...
- Какая?
- Реалистка.
Смеюсь, и мужчина проходящий мимо, на всякий случай отступает от меня на пару шагов. Но какое мне до него дело?
- Издеваешься? Как можно назвать реалисткой девушку, которая разговаривает с ветром?
- А что в этом такого?
- А ты не существуешь, - с садистким удовольствием говорю я.
- А с кем ты разговариваешь? - копируя мой тон, отвечает ветер.
- А у меня шизофрения и раздвоение личности!
- А... А! А ну тебя! - наконец выдал ветер и дал мне подзатыльник.
- Эй! Девушек бить нельзя!
- Девушка... Даже юбки не носишь!
- Отгадай, из-за кого? - фыркнула я и уселась на затерянную в парке скамейку.
Мы несколько минут молчим. Он перебирает пряди моих волос, которые я специально для него всегда оставляю распущенными. Я же прислушиваюсь к его дыханью.
- Ты можешь стать видимым?
- Могу...
- А почему... - ветер слегка дергает одну прядь волос, и я умокаю.
- Ещё не время.
- А оно вообще наступит это "время"?
- Может и нет, - печально бросает он.
Больно. В горле застывает ком.
- Почему ты со мной заговорил!? - горько шепчу я.
- Потому что так надо.
- Я ненавижу слово "надо"...
Молчим. Небо над головой ярко - голубое, и если долго смотреть в вышину, начинают слезиться глаза. Люди не созданы для полёта. Не созданы для ветра.
- Идем, я провожу тебя до дома.
Всего год тому назад меня бросил парень, и я впервые обратилась к ветру, еще не зная, чем за это заплачу, не зная даже, что он существует как самостоятельное ехидное, но мудрое существо. Сейчас боль в сердце стала для меня привычной, а воспоминания о первой несчастной любви стали тусклыми. Стоя уперевшись лбом в дверь своего дома, я почти не верю, что все это было.
- Ветер... Ты меня любишь?
- Да, но под этим словом мы понимаем разные вещи.
Как мне хочется отвесить ему оплеуху! За все бессонные ночи, когда я с ним перешептывалась, за то, что люди считают меня странной, за все слезы, которые я пролила в подушку.
Как мне хотелось его поцеловать! За то, что тогда пришел, невидимый, и стер слезы с моих щек, за каждое нежное слово, за ладонь, ласково гладящую по щеке.
- Не грусти... - просит он.
Я стремительно поворачиваюсь на его голос. Хотя кто по быстроте своей может сравниться с ветром?
И на мгновение вижу его. Голубые глаза и растрепанные серебряные волосы, лукаво-мальчишеское выражение на взрослом лице с тонкими чертами. Сильное и стремительное тело. И огромные полупрозрачные крылья за спиной.
И в это же мгновение сердце мое останавливается. Он слишком прекрасен, что бы я была достойна его видеть.
- Ещё не время, - говорит он и в голосе его горечь столетий.
- Мы увидимся? - на переделе сил шепчу я.
- Конечно, только уже в следующей жизни. А сейчас спи, - и он закрывает мои глаза, которые уже больше не увидят света.