Баскаков Антон Юрьевич
Мост

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    ... она решительно развернулась и пошла в темноту ... Он молча смотрел ей в след. Когда она исчезла, он отвернулся, и вновь стал смотреть на воду, бурлящую около опор моста. Все так же один на один со своей болью. Но уже немного другой. Совсем немного, но достаточно чтобы жить...

   На Мосту.
  
   ОН.
   Темно и сыро. Аккуратно перепрыгивая через многочисленные лужи, он медленно приближался к месту встречи. Место встречи. Странное словосочетание. Странное потому, что именно встречи как таковой то и небыло. Разве это можно действительно называть встречей. Наверное, все-таки нет. С другой стороны уже который год он приходит сюда, на этот мост, чтобы еще раз...
   Еще раз что? Он многократно повторял себе это вопрос, переворачивая и по-разному формулируя его, пытаясь найти ответ - почему, почему год за годом независимо ни от чего... не взирая ни на какие обстоятельства, он приходит сюда, только чтобы увидеть ее.
   Этот вопрос можно было задать и по-другому - почему она приходит в это день сюда. Странный вопрос в странной ситуации. И ответ наверное один. И этот ответ ему не был известен. Но он шел к тому мосту. Потому что... он просто шел к тому мосту.
   А в прошлом году он не смог прийти. Не смог не по своей вине. Его самолет, тщательно выбранный с запасом времени, таким, что можно было успеть, казалось, все, что угодно, все-таки умудрился опоздать, застряв в аэропорту из-за нелетной погоды. Кто бы мог подумать, что он ТАК опоздает.
  
   ОНА.
   Почему он так и не пришел в прошлом году? Она простояла на мосту больше часа, ужасно замерзла и устала. Ледяной, как никогда ранее, ветер выморозил ее насквозь. Вернувшись, она свалилась с жесточайшей температурой. Муж выхаживал ее, взяв неделю на работе. Он никогда не спрашивал, куда она ходит. Может быть стоило ему все рассказать, объяснить. А как объяснить?
   Как объяснить то, чего сама до конца не понимаешь? Как объяснить, что она ходит раз в год на свидание к человеку, имени которого не знает, и даже лицо которого ей незнакомо? От которого только и есть, что темный силуэт на другом конце моста, у перил. Силуэт, который удержал ее в тот момент от ужаса необратимого полета вниз, к опорам моста. Удержал просто своим появлением. Своим присутствием. Молчанием. Не надо больше об этом. Ужас того дня непрерывно следовал воспоминанием по ее жизни. Если бы не он.... Не надо больше об ЭТОМ.
   Лихорадочно собираясь, она раз за разом прокручивала в голове план на вечер, предполагаемые объяснения мужу и подругам, маршрут движения. Надо все сделать и рассчитать так, чтобы не опоздать. Не может быть, чтобы он опять не пришел. Черт, дыра на колготках на самом видном месте. Надо переодеться.
   Она начинала опаздывать, но все еще можно было скомпенсировать, сорвавшись раньше с вечеринки.
  
   ОН.
   Тогда, год назад, он всеравно пришел, но, естественно, уже не застал ее. Год назад, он поклялся себе, что ни смотря ни на что, сегодня он будет здесь, в то же самое время, как и в предыдущие годы. Также, как и много лет назад... в первый раз. Каждый раз, когда он вспоминал о том дне, сердце, сжимаясь в холодный комок, исчезало из груди, оставляя невероятную пустоту. А в тот день была дикая, непереносимая боль утраты и невозможности вернуть. Он метался по городу, не разбирая дороги, попадая в ямы и запинаясь о бордюры. Со стороны могло показаться, что он смертельно пьян. Но к сожалению, это было не так. Совершенно трезвый, в полном сознании и светлой памяти. Памяти. Перед глазами - бесстрастное лицо чиновника, привычно и без эмоций зачитывавшего текст официального сообщения: "... ваша жена и дочь.... шести лет... автокатастрофа... водитель в нетрезвом состоянии..." лицо чиновника уплывало в сторону, сворачивалось, жуткая боль снова возвращала его в тот день. "... ваша жена и дочь... в нетрезвом... ваша жена..."
   Вырываясь из щемящей боли воспоминаний, он огляделся. Кажется, он пропустил поворот. Это не страшно. Запас времени сегодня был таков, что можно при желании ходить кругами, и всеравно успеть. Он больше не желал опаздывать. Найдя нужный поворот, он уверенно двинулся к своей цели. Он не так часто бывал в этом городе. И если бы не эта встреча, ничто не заставило бы его возвращаться сюда. Слишком много ярких и радостных воспоминаний другой жизни. Он приезжал и шел всегда одним маршрутом. Гостиница - мост - гостиница. Потом вокзал, ночь воспоминаний и... и все. Уезжая в новую жизнь, он оставлял здесь все. Чтобы вернуться через год. На один вечер.
  
   ОНА.
   Она не слышала его голоса. Она не заметила никакого движения. Она уже вся была там, внизу, где вода осенней реки билась о сваи. Она уже опиралась животом о перила, стремясь сделать то единственное движение, которое казалось ей выходом. Способом решить все проблемы. Свои проблемы. Проблемы, которые теперь, по прошествии стольких лет не казались ей уже существенными. Глупые, глупые мелкие проблемы, которые привели ее на самый край.
   Вскоре после того вечера, все проблемы разрешились как нельзя лучше. Без ее участия, по большому счету - без особых усилий. А вскоре появился он, сначала просто любимый, потом муж. Большой и красивый, сильный. И все проблемы исчезли.
   Но осталась память. Воспоминание о биении воды под ногами. О молчаливой фигуре на другом конце моста. Она не могла понять, почему эта фигура так ее беспокоит, почему она то и дело встает перед ее глазами.
   И точно также она не смогла объяснить ни себе, ни мужу, почему однажды одинокая вечерняя прогулка опять привела ее к тому мосту. Ровно через год. Мысли о прошлом вернулись к ней, возвращая тогдашнее настроение. Она обернулась.
   Темная фигура стояла на том же что и год назад месте. В какой-то момент она не поверила своим глазам. Но он опять был там. Стоял спиной к ней, глядя вниз. Потом медленно повернулся и замер. Так же как и она секунду назад не веря своим глазам. Она испуганно сделала шаг назад. Другой. Развернулась, и, стараясь не сорваться в бег, ушла, в полном смятении чувств...
  
   ОН.
   Стоя на мосту, на том же, до боли знакомом месте, он терпеливо ждал. Еще 10 минут. Обычно она появлялась там, где он впервые ее увидел, из темноты пешеходного перехода. Медленно она шла к перилам моста, наклонялась, с минуту смотрела на воду, и только потом поворачивалась к нему. Повторяя из года в год этот нехитрый ритуал, она, видимо, как и он, отдавала дань тому дню, тому неизвестному ему ,что привело ее тогда на мост. Каждый раз, уезжая из этого города, он пытался представить себе, что за обстоятельства пригнали ее тогда, в ненастную ночь, одну. Он сомневался, показалось ему или нет, что она действительно хотела броситься в воду. Все-таки было слишком далеко. Даже если это так, он не успел бы тогда помешать ей, крикнуть, добежать. Он до сих пор не мог понять, почему она остановилась и повернулась к нему. Может быть она как-то почувствовала его присутствие. Ведь она не могла видеть его.
   Очевидное ее стремление уйти потрясло его. Чужая, неизвестная ему беда подействовала отрезвляюще. Не надолго, всего на мгновение, но это позволило ему остановить поток ужаса в своем сознании, переключиться. Остановиться самому. Остановиться, как он потом осознал, в самый последний момент.
  
   ОНА.
   Ужасный разговор с мужем настолько выбил ее из колеи, что, придя с подругами в кафе, она не смогла даже участвовать в разговоре. Сидела, прокручивала сцены разговора и пыталась понять, когда и почему все ТАК изменилось. Разговор подруг журчал неспешным фоном. Как вода. Вода реки. Реки! Боже, время. Спохватившись, она, прощаясь на бегу выскочила из кафе под дождь и ветер, сопровождаемая изумленными взглядами подруг.
  
   ОН.
   Не пришла. Может быть, она обиделась на прошлый год. Может быть, просто решила не продолжать этого странного общения. Может быть, она заболела. Не отпустила семья, муж, работа. Это уже не имело никакого значения. Просто потому, что она не пришла. Все остальное - равновозможные причины, которые ничего не прибавляли к ее отсутствию. Она не пришла. Возвращаясь к гостинице, он еще не решил, будет ли он на этом месте через год.
  
   ОНА.
   Уже вбегая на мост, она понимала, что опоздала. Она банально опоздала. Ей решительно не везло в этот вечер. Эти каблуки, которые ей пришлось нацепить, идя в кафе с подругами. Эти объяснения в коридоре с опять нетрезвым и на что-то обиженным мужем. Этот нелепый медленный троллейбус. Этот ветер, который сегодня дул в лицо, с таким остервенением, как будто хотел ее свалить с ног, который мгновенно стих, как только она оказалась на мосту. Его небыло. Она все-таки опоздала.
  
   ОН и ОНА.
   Они молча смотрели друг на друга. Мгновение тишины. Только шелест дождя. Потом внезапно порывом налетел ветер, разрывая тишину. Момент сказать что-то друг другу был упущен. Она решительно развернулась и пошла в темноту, из которой вышла всего лишь несколько минут назад. Он смотрел ей в след. Когда она исчезла, он отвернулся, и вновь стал смотреть на воду, бурлящую около опор моста. Все так же один на один со своей болью. Но уже немного другой. Совсем немного, но достаточно чтобы жить.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"