О, н и к о г д а Поэта не кляни!
Поэт не знает радости любви,
Не верит в денег счет и в тягу лет,
Бывает нищ и груб и неодет...
И говорят Поэту все подряд,
Что он с ума сбежал, что жизнь его пустяк!
Что грубостью теперь не удивить,
Что слово много легче, чем гранит...
Что почестей и славы не видать
Т о м у,
кто лишь химеры мог создать!
Мой брат! внимательно стихи его прочти,
И станет ясен свет его пути.
И мысли, зарифмованные в ряд,
С одним тобой тогда заговорят...
И ты поймешь, возможно, что не зря
Поэт не зрит листков календаря.
Ты видишь жизнь вокруг, а он - во всем!
Людей ты знаешь, он же д у х о в сонм!
О, тропы разные, знать, Богом нам даны.
Да что - во времени они проложены!
И грустно, но покорно мы и д е м:
От детства к смерти - ты...
От смерти к ж и з н и - Он.