Это блюз, под который ты кончишь
Вдруг в ознобе июльской пивной.
Это блюз, под который ты вспомнишь:
"Он состарился вместе со мной".
Возмужали родимые морды,
Приросли к табуретам зады,
А аккорды - а что им, аккордам -
Шевелят на гитаре лады.
Что ж так медленно вертится глобус -
В жилах кровь загустела под блюз,
И в акации сыпясь, автобус
Телеграфное тянет: "Люблю-ю-з"!
И открывает шлюз страстей июльский блюз,
А я, как на беду, всю жизнь чего-то жду.
Но ты трясина, блюз, и видно, на роду
Написано мне быть летающим во сне,
Мечтателем, вралем с Лотрека на стене.
Вралю всегда бродить по скатам крыш вольно,
Искать на чердаках в бочонках серебро,
Его друзья - коты, которым все равно,
Что смотрится луна в колодезя ведро.
А ты вовеки, блюз, пленителен, как ложь,
Искусен как искус, необходим как вздох.
А путь наш весь на путь автобуса похож -
Ночная лужа как начищенный сапог.