Вы когда-нибудь встречали рассвет?
Туманно-бледный, похожий на мягкое воздушное покрывало, сотканное из сотен тысяч волшебных звезд, рассыпанных по небосводу.
Когда на какое-то мгновение все звуки как бы замирают, съеживаются, отходят на второй план и исчезают, оставляя вместо себя лишь хрупкую изящную тишину.
Когда сквозь занавешенное плотными шторами окно еще не льется свет, но ты уже знаешь, чувствуешь, как стена непроницаемой ночной темноты пошатнулась, попятилась и отодвинулась прочь, уступая место чему-то новому, неизвестному. Чему ты пока не решаешься, еще боишься определить название.
И ты тоже весь замираешь, стекленеешь на миг, с ясной полнотой ощущая безграничность этого нового непривычного - и оттого еще более манящего к себе мира.
Рассвет...
Он всегда наступает одинаково, где бы это ни происходило.
Когда еще темное, устеленное рваным покрывалом туч небо светлеет и разглаживается, словно от чьего-то ласкового прикосновения, и по нему прокрадывается первый осторожный бледный лучик. А за ним - второй, третий...
И вот уже кажется, будто кто-то прочертил границу небосвода толстой жирной кистью, слоями накладывая широкие мазки. Карминно-красные, песочно-желтые, голубые, словно лазурит. Превращающие темное ночное покрывало в ярко-синий насыщенный бархат с золотой сияющей вышивкой.
Их края растеклись и размазались, смешиваясь друг с другом, рождая все новые и новые оттенки. Нереальное море красок. Палитра искусного художника, упавшая на небесный купол.
И хочется выбежать на улицу или распахнуть настежь створки окна и закричать от восторга. Просто так. Ни о чем. Только, чтобы наконец-то почувствовать себя свободными.
Вы заметили, что мы прячемся по ночам, скрываемся, обезоруженные, скованные подступающей темнотой в тесных объятиях домашних стен? Непроницаемых и хрупких.
Или днем, выжженные солнцем, боимся поднять голову, чтобы не встретиться взглядом с его опасным испепеляющим огненным глазом, белесым, выгоревшим диском зависшим над самой вершиной.
Свет и Тьма.
Определяющие место людей только в сказках, они бездействуют в реальном мире. Лишь бьются в бессилии, стараясь подавить, переломить в них волю и утянуть за собой. В миры разные, но одинаково бледные и пустые.
Лишь на рассвете, на стыке времен и стихий, мы чувствуем себя по-настоящему свободными. В такое время в людях просыпается давно дремлющая вера в чудеса. В такие минуты мир словно оживает, стряхивая с себя рутинную глыбу окаменевших стереотипов, бывших когда-то живой, не скованной безвольностью истиной.
Вы никогда не замечали, что именно в такие мгновения рассвета люди обретают свои крылья? Незаметные, невидимые ни днем, ни ночью, они внезапно расправляются, приобретая свою привычную форму. Очерчивают контуры серебром и золотом, искрясь и сияя в прозрачной дымке радужного оперения.
Это похоже на волшебство. Впрочем... Не знаю, может это оно и есть?..
Но сейчас рассвет, и первые нерешительные лучи уже осторожно крадутся по небу, окрашивая его блестящей кремовой позолотой.
Уже почти проснулось солнце, вставая на перекрестье путей с темнотой...
А значит... настало время летать!..