Стихи текут всё реже и труднее,
стихам нужна безудержная страсть,
а я всё чаще волей слаб, душой болею,
и дышит гневом на меня разверзнутая пасть.
Всё началось с безумного порыва,
и воля, как шипящая вода,
спадала в бездну с дерзкого обрыва,
со стоном падала, чтоб навсегда пропасть.
Чего-то жду ещё, вожу рукой без цели,
по старой доброй и всетерпящей бумаге,
но за окном дороги поседели,
и тени зашушукались в овраге.
Я жил любовью к малым и России,
мне жаль, что всё уйдёт,
"как с белых яблонь дым",
но знаю, что не стоит ждать Мессию,
чтоб вечно оставаться молодым.