Стихи мои, вы лучше, чем я есть.
Написанные будто бы случайно,
Они мне не дают залезть
В отчаянье и одичанье.

Они чуть выправляют мрачный нрав
И легче делают походку.
Как будто в детстве ягоду сорвав,
Гляжу на мир и радостно, и кротко.

Что там горит? И греет иль дотла
Сгореть, увы, предполагает...
И все-таки, в душе живёт весна.
Наперекор.  И без конца и края.