Не словом, а мелодией берет
Зачитанный донельзя Пушкин.
Он что бы ни писал- всё мёд
А не посыпанные  сверху плюшки.

И размышлять не надобно ему.
Так в мае соловей не размышляет.
А в песню непонятную уму
Он всякий сор и мелочь превращает.

Не будем  в нем, по глупости, искать
Того, что нет и не было в помине.
Но бабочкою поутру летать
С ним хорошо в небесной сини