Совсем недавно я прочёл материал одного автора - под громким наименованием - "О Патриотизме".
Живой такой материал, политически выдержанный - мол, давайте все, сразу и вдруг, станем Патриотами Большими и начнём Родину нашу любить - по страшной силе.
Даже зацепило чуток, решил тоже на заданную тему пару слов сказать.
Сижу это я, много лет тому назад, в окопе - вместе с пожилым вьетнамцем.
Китаёзы уже перестали со своей стороны границы мины бросать, но, по инструкции вылезать из окопа ещё часа два нельзя.
Сидим, ждём, разговариваем о том, о сём, в том числе - и о материях высоких.
И старенький вьетнамец, многочисленными регалиями ещё за американскую войну увешанный, говорит:
- Если хочешь понять, что значит для тебя по- настоящему - "Родина", представь себе следующую картинку. Сообщили с Небес, что умрёшь ты сегодня непременно и героически - в бою с врагами своей страны. Вот только место конкретное, где смерть ты примешь обязательную - разрешили самому выбрать. Вот и сиди, думай по серьёзному. А когда с этим местом определишься, тогда и поймёшь - что для тебя - "Родина", да и многое другое понятным станет.
Молодой я тогда был - не стал заморачиваться.
А вот пару дней назад сел, подумал.
Знаете, господа, есть в российской глубинке такие деревеньки заброшенные - стоит десяток покосившихся избушек, и живёт там несколько древних старушек. Битые - перекусанные жизнью с самого малолетства, всё повидавшие. Мужей - своих и чужих -
давно уж схоронили, дети по всему миру разъехались. И электричества в деревне нет, и машина с хлебушком раз в две недели приходит - не чаще.
Но живут себе бабки, картошку сажают, грибы в лесу собирают. И Судьбу не сильно то и клянут, и Правительство грёбаное не так и сильно - матерят.
Вот на околице такой деревушки я бы и выкопал свой последний окоп - не торопясь, со знанием дела. Следовательно, и Родина моя - здесь.
К чему это я?
У медали каждой - две стороны.
И патриотизм к чему-то конкретному - на уважении к этому самом конкретному и замешан.
То есть, так получается, что лично я - больше всего в этой стране горжусь старушками этими, а всем остальным - очень даже и нет. И бабок этих, всеми брошенных, я буду защищать до последнего патрона - от врага любого, хоть и внутреннего.
А особняки на Рублёвском шоссе - вовсе и не хочется.
Пусть хоромы свои Суки Рублёвские, Алчные, сами - на фиг - защищают.
Вот такой, блин, Патриотизм.
И, вдогонку - стишок.
Песенка весеннего дождя
Вдруг прервалась, словно отдыхая.
Ей не нужно - злата или рая,
Ей тесны законы бытия.
И всегда, престижности на зло,
То поёт, то снова замолкает,
О деньгах - совсем не вспоминает,
Голосом, как будто - серебро.
О ручьях поёт и о рассветах,
О любви и детской чистоте.
Но играют роль свою наветы,
Модные в паскудной суете.
И поймали Песенку сатрапы,
И пытают с ночи до утра;
Почему же ей не надо злата?
Знает что-то тайное она?
Табуретом били - как всегда.
Но молчала Песенка упрямо
А потом - тихонько умерла,
Словно - чья-то старенькая мама.
В жизни этой сложной - всё ужасно просто.
После ночи звёздной - сизая заря.
Но, зарыли Алчные, Суки, на погосте -
Песенку Весеннего Дождя.