ПОЭТЫ
РЕМИНИСЦЕНЦИИ И ИНСИНУАЦИИ
В поэты пошёл малохольный народ-
Жучки, слабаки, инвалиды,
И в меру способности каждый поёт
Невзгоды свои да обиды.
И видно, тому есть немало причин,
Что нет среди нас настоящих мужчин!
* * *
Всё те же мысли, как икота,
Не отпускают, хоть и пьём.
Не прогневить бы Там Кого-то
Своим обиженным нытьём!
Ну, велика беда- бездарность!
Как соучастник Бытия,
Явить бы должен благодарность
И отказаться от нытья!
* * *
Раз чувства добрые я лирой пробуждал-
Они не выспались, проснулись злые.
* * *
Вы прославляете активность,
Готовность выполнить приказ,
Убить, погибнуть, муки вынесть,
Но жертвенный экстаз
И ваши громкие призывы
На фоне общей лжи
так откровенно лживы!
* * *
* * * * - молодец!
Где-то даже Буревестник!
И за правду он борец,
И прогресса провозвестник!
Где прогресс- он тут как тут,
Громко правду возглашает
Раньше всех- за пять минут
До того, как разрешают.
* * *
Да, мы поэтам знаем цену,
Не будет позабыт любой:
Один- как первая любовь,
Другой- как первая измена.
* * *
Хотел великими словами
Я правду жизни описать,
И вот, признаюсь (между нами)-
Мне просто нечего сказать.
Когда неверующий всуе
Упоминает божество,
Воображенье не рисует
За словом вовсе ничего
И констатирую печально,
Что этих слов- немало лет!-
Употребленье ритуально
И ничего за ними нет.
* * *
-Вы надоели, дилетанты!
Все ваши яркие таланты
Любой обученный дурак
Заткнёт за пояс запростяк!
Эй, доморощенный философ!
Оставь напрасные труды!
Тебе не разрешить вопросов
Всей этой вечной ерунды!
-Не раз был гений миру явлен,
да видно, крепок этот спирт-
он должен быть сперва разбавлен,
чтобы сгодился в общепит.
Видна потребность в мелких бардах,
И мы заводимся везде-
И в гениальных бакенбардах,
И в гениальной бороде!
* * *
Ручей кастальский пересох,
Не подтвердив прогноза.
Ушла поэзия в песок
И победила проза.
Поэт матёрый стал не тот,
Серьёзен, как прозаик,
И песен больше не поёт
Про белок и про заек.
Конечно, есть и молодёжь,
Но трудно в этой клике
Увидеть, кто на что похож-
Настолько все безлики!
* * *
При нормативном содержании
Не всё ль равно, о чём поэт?
О непременном одержании
Гипотетических побед?
Фенологические ль тонкости,
Иль бред любовной чепухи?
Но по формальной изощрённости
Удобно сравнивать стихи.
* * *
Мы хором стараемся громким,
Чтоб наш коллективный портрет
Забросить к далёким потомкам
Десантом из нынешних лет.
Мы все хоть сегодня готовы,
Но вдруг не удастся набег
И нам не поверят на слово, и нас позабудут навек?!
* * *
Каким ты был, таким ты и остался,
Хоть много раз на свой Фавор таскался!
* * *
В стихе простом, как заявленье,
Следы вчерашних голодух.
Какое тут пресуществленье
Материи, простите, в дух?
Нам до сих пор не отмечтаться,
Чтоб вдоволь хлеба и вина,
Чтоб до отвала наедаться
И напиваться до пьяна !
* * *
Вот что такое, братцы, тот
Профессионализм:
-Уменье вдохновляться от
Руководящих клизм!
* * *
По мненью эксперта,
Не в ту я играю игру.
Но пошлость- бессмертна,
И значит, я весь не умру!
* * *
Болтай до поры на здоровье!
Стихи- чепуха, баловство!
Но слово нас ловит на слове,
И ты опасайся его!
* * *
Поэт- не профессия, детка!
Таких не проходят наук.
Поэт, дорогой, как наседка-
Сидит и предчувствует звук.
Оставь торопливость для гонок,
Виски раздражённо не три,
Покуда словцо как цыплёнок
Не стукнет само изнутри.
Живому, живой, доверяйся,
И будь благодарен судьбе,
Пусть даже змеиные яйца
Коварно подложит тебе!
* * *
Погрязший в индивидуальном,
Таком невылазном быту,
Каким стремленьем идеальным
Преображаешь маету?
Чтоб от разбитого корыта
Метнуться в горние края-
В какой метафоре сокрыты
Секреты метабытия?
* * *
* * *