Со скрипом открылся тяжелый люк - в лицо ударил поток свежего воздуха. Когда глаза свыклись с ярким светом, Шриланке показалось, что на горизонте маячит фигурка человека. Прыжок - чуть звякнули шпоры на сапогах - и песок мягко принял легкое тел, переплетенное лианами ремней и поясов.
Они шли навстречу друг другу: человек в длинных одеждах с одной стороны, и Шриланка, почти без одежды, с длиным мечом на бедре - с другой. Они остановились так близко друг от друга, что ветер пел, пролетая меж ними.
- Я - Харт, торговец, продаю и скупаю истории, - молвил бедуин, с большим шрамом через всё лицо.
- Я - Шриланка.
- А... Шрилан-ка, - Харт понимающе закивал косматой головой, - Ты воруешь у времени! Очень, очень хорошо!
- Да, - губы Шриланки на секунду сложились в улыбку.
В шатер Харта стал пробиваться утренний свет, когда рассказ Шриланки подошел к концу: "С тех пор время не может угнаться за мной".
- Твоя история очень ценна в моей коллекции. Что ты хочешь за нее?
- Свей мне такую лодку из слов, на которой я прибуду в царство мертвых. Хочу забрать свою жену и детей.
- Хорошо, Шриланка, только слушай внимательно...
И Харт рассказал историю смерти. А когда сердце Шриланки перестало биться, в шатер вошел мальчик лет семи с глазами ворона:
- Ушел?
- Ушел, - спокойно ответил Харт.
И мальчик склонился над бездыханным телом, закрыл Шриланке глаза ладошкой и уселся рядом, обхватив колени руками:
- Стало быть, я опять в дураках.