Message: 

~


Вот бы дворников уволить до зимы,
чтобы дворники не шоркали асфальт
мётлами своими, чтоб они
не мешали слушать, как звенят 

листья, потакая дождевой
сырости, которая вчера
насмехалась то ли надо мной,
то ль над тем, что стали вечера 

чуть длинней чем были, и когда
горизонт как радуга горел,
выпрямленный, ровный, а вода
сохла на ветру, я вдруг запел. 

Пел, курил, затягивался всласть
чтобы плавных мыслей не ломать
чтобы каждая из них быстрей неслась,
чем когда-нибудь сумею я.

Догнать 
эти мысли людям не дано,
посмотреть на них порой вприщур
можно, но прищуром всё равно
не спасти своих трусливых шкур

от улыбки солнечной. Когда
хочешь видеть мысли, нужно знать,
что обратно больше невода
не сумеют вытащить, поднять
 
из пучины ровного дождя,
океана бездны золотой.
Я расплавлюсь. Я расплавлен. Я
не рискну назвать себя собой

больше никогда не назовусь
ни по имени, ни даже по тому,
что укачивает радостную грусть
в сердце. Я исчезну, утону,

и потом как звали - вспоминай
тщетно. Всё равно не угадать
имени. Оно живёт средь стай
белоснежных, между чёрных стай
 
тонких журавлей, кричит в тоске
режет клином небо над землёй
и висит, как жизнь на волоске
надо мной, над плавкой головой,

что ещё выдумывать слова
не раздумала, но стала сочинять
между прочим и едва-едва
не смолкая. 
               Трепетная стать
 
тела ей важней. Оно стоит
жёлтое, и сохнет на ветру
и как листья, песню шелестит
и поёт им : "если я умру,

позовите дворников седых,
подарите им по литру коньяка,
чтоб они послушных, золотых
листьев не сметали. В облака

загляните - если я проснусь
до рассвета, там на облаках
будет клин, разбрасывая грусть,
танцевать на бережных руках
 
неба". Вот бы дворникам раздать
по зарплате, в отпуск отпустить
чтобы листьям думать не мешать,
чтобы людям не мешать грустить,

не тревожить осени. Тогда
всё бы улыбнулось в тишине
неподвижной осени, тогда
я бы поселился на луне

и смотрел довольный, как внизу
синий шар нарядит золотым
роща, тротуар, и бирюзу
неба затуманит жёлтый дым
 
с огородов убранных, с полей
где окурок пьяный тракторист
уронил. Тогда бы веселей,
радостней, как одичалый лист
 
я бы полетел назад, туда,
где бы смог свободно закружить,
где по мне скучают города,
где не умирая смог бы жить. 


...
...