Message: 

~

Окурки в осколке ракушки,
цветы на окне, рисунки 
на стенах,
цветы на подушке
цветастой, и звуки, 
что кончили пляску недавно,
когда отключили свет.
Здесь всё так привычно и странно,
как будто меня здесь нет,

и время искать ответы
ещё не пришло сюда,
ещё шелестят поэты
стихами,
       творят города 
фантазий немного сонных,
ведь ночь за окном, и лай
собак
    и машин бездомных
огни,
     и за низкий край

балкона
     скатился месяц.
Он выцветет поутру,
за светлые горы свесясь.
Скажи, если я умру, 
какая из женщин будет
ждать на той стороне? -
ведь ждут же друг друга люди,
полощут глаза в луне,

гуляют по горным склонам,
сидят у костров, живут
подобно ручьям бездонным,
и весь их печальный труд - 
дождаться кого-то. Лепка
их тел непрочна, как ртуть
они шелестят по веткам
как листья, как ветер. 
                              Суть

их праздного любопытства -
из глины дождя и вьюг
лепить дорогие лица,
писать их, чтоб мир вокруг 
не дрогнул, не обвалился,
не рухнул с натёртых плеч
земли.
     Если б я напился

сейчас, - накупил бы свеч, 
поставил бы свечи в чашки
и сдобрил их отблески мглой,
чтоб отблески на рубашке
лепили узор чудной, 
чтоб руки ласкали тени,
а стены уплыли вдаль -
кто б обнял мои колени,
кто взял бы мою печаль

и выпил, во рту катая
прекраснейшее из вин -
печаль без конца и края?
Кто первых её седин 
не стал бы пугаться? Впрочем
наверное, не о том
пишу. Оттого что ночью
весь мир сиротливей, чем днём, 

никто ещё не свихнулся.
так значит - я первый, но
не я ль это улыбнулся,
не я ли допил вино 
и скомкал стихи, и скверно
ругнулся, промолвил - "псих!
тебе, как подохнешь, верно
придётся ...

__ __ __ __

:-) да ну вас нафиг :-). Пальцы не гнутся такое писать :-)))) 

...
...

Time/Date: 06:04:44 10/12/2000

...