Аннотация: Никитыч, привет :-). Завтра меня не будет, так что поздравляю сегодня :-). :-)). Плюс в том, что я никогда не забуду вовремя поздравить тебя с днём рождения :-).
Сегодня заставкой послужит звонок телефона,
неслышный рассыпчатый шёпот часов электронных,
nbsp;
nbsp;похожих на бомбу. Ручаюсь, что первый прохожий, невстреченный чаем
компанию скромно предложит, захочет беседы на лавке,
курить сигареты. Что толку болтать о поправке
страны, в напомаженной давке жильцов домсовета,
мечтающих смутно о травке.
*
Автомобиль... Стандартный ритм.
Стандартная поэзия забытых мыслей - после.
Вихляюсь, мчусь по скату языка,
И ни при чём полозья
сюжета,
ни при чём - теперь уже рука
не властна над увиденным.
В затылке
навязчив и нелеп,
воздушен и свиреп
сидит в своей проквашенной бутылке
нарядный джин.
Бутылка - тот же склеп,
но с тёмными глазами грустной тайны
животного, привыкшего жевать
речной травы невидимой, случайной
сырую горькую ночную благодать.
Возможность пожелать - возможность плыть в потоке,
рубить канаты, понимать штрихи,
скучать, зевотой разбавляя строки,
среди друзей. Их мысли глубоки
в сравнении с недавним океаном
русалочьего творчества. Ступай
и думай что нибудь. О чём-то очень странном
молчи и думай. Или размышляй.
*
Знаешь, людей привлекают невнятные символы, краски,
Все их абстракции - суть торжества естества
над никудышной привычкой смотреть в темноту без опаски
и обернувшись подумать, что истина всё же права.
Истина. Даже не важно какая - ведь тёмные знаки,
тени вечерних кустов, занавесок, вообще темнота -
напоминают единство души и хлопчатой рубахи,
напоминают о чём-то, в чём, кажется, нет ни черта.
Знаешь, пустыня - пустая алмазная трасса
вдоль одичавших собак, фонарей, стоп-сигналов, костров -
всей этой пустоши тёмная вязкая масса
любит заглядывать внутрь наших стройных голов,
словно в кино: там диваны, рожки трубадуров,
мне даже кажется - я не уверен, но ты
видела там очертанья знакомой фигуры
этой густой неживой неземной пустоты.
Автомобили. Ещё восемьсот километров
пялиться в руль, подпевая далёкой жене,
жить болтовнёй голосов темноты беспросветной,
и на стекле рисовать иероглиф "во мне"...
*
Ну вот. Задета тема - иероглиф.
Откуда, спросишь, я умею танцевать
и уплывать в размах меча, башку заштопав
дыханием пустынного луча
и диалектом, что давно неясен
любому старику на берегу,
живущему в платках - в их жёлтой вязи
и из платка дразнящимся - ку-ку:
мол, что тебе? - рази, гуляй и делай.
Твоё призвание убого, как земля -
качать своё неприбранное тело
задумчивыми темами. Петля
наверняка не суждена ему. Подумай -
растёт бамбук, и корни пьют вино
солёной темноты - такой же юной,
как розовое винное пятно
на синих джинсах. Надоели бабы.
Устал от женщин, разлюбил друзей.
Хочу коктейль, пирожное, и крабов,
и слышать через пять минут "налей"
весь вечер. Может быть, и старомодно,
зато надёжно, и почти до слёз
растрогать может всех - кого угодно,
кто думает, что думает.
nbsp; nbsp;Как пёс
я только понимаю и внимаю.
Какая разница?... Ах...я ведь говорил
о том, что ни черта не замечаю...
Я замечаю всё. Вот - белокрыл
и пьян как будто - куролесит ангел,
смазливой девке шепчет на ушкО
об этой восхитительной стоянке,
которой он обязан (далеко
от дома хочется быть должным хоть кому-то,
не правда ли?). Он должен колесу,
пропоротому в нужную минуту.
Он шепчет - хочешь, завтра принесу
четыре доллара?
nbsp; nbsp;Угрюмая картина.
Теряю высоту.
Какой финал.
Я ангелу кричу - смотри, скотина,
хотел бухать - тогда б меня не звал!
Я ведь хотел заполучить - ну вспомни -
я сам могу с трудом желать опять...
Хотел.. ах... Эти долбаные сводни...
Я ведь хотел всего-лишь помолчать.
С тобой единственной... Единственным... - неважно
Вы ангелы - такая же родня
с моей душой мечтательно-бумажной,
как я и утро завтрашнего дня.
Какая разница - она ли, он ли - Боже,
он всё равно напился. Боже мой,
скажи, неужто я не вышел рожей
до ангела-засранца в голубой
дырявой джинсовой поддёвке?!
nbsp; nbsp;Он упился,
пошёл кадрить шалав, блевать в сортир
затарив две початых поллитровки
и матеря себя, Тебя, весь мир...
Светлеет. Автострада улетает.
Когда-то, запрокинув два лица
мы с братом удивлённо наблюдали,
как вертикаль ночная без конца
ломает горизонт, как светлый зуммер, -
разметка-ритм прокалывала глаз.
Он так, наверное, с мечтой о ней и умер.
А ей - разметке - дела не было до нас.
Она вообще лежала на дороге
и не имела с небом ничего,
и мы - два глупых разных недотроги
не понимали только одного -
как отражение умеет быть мудрее
оригинала. Господи, ведь я
не мог понять, когда ты взял Андрея, -
где отражение, где зеркало, где я,
и где дорога чёрная... Но Бог с ним.
Подумалось - и ладно. Без конца
дорога серой ленточкою вьётся
и за баранкой не видать лица.
Летят два ангела за розовой машиной,
играет радио, храпит на заднем друг,
и пустота горелою резиной
попахивает, и везде вокруг
такое же безмолвие и крылья,
и вертикаль, конечно. Вертикаль -
Та истина, которой мы просили
И не узнали вовремя...
А жаль.