~


Избитые темы,
как душные пробки квартир,
в которые сны, продираясь сквозь грязные стёкла,
теряют волшебный налёт, 
набирают в прогалины дыр
кровавых бинтов, 
       чтоб постель до рассвета промокла
 
горячкой вспотевшего бреда,
чтоб душный постельный угар
лишь сил набирал, умывая себя сквозняками,
Чтоб в дебрях рассвета
огромный оранжевый шар
скитался в глазах, застывая овалом на раме.
 
Долина безмолвная
снегом укутана спит,
лишь птица заметит всегда заметеленный город
лишь признаки рваных,
ветрами излизанных плит,
И крик её птичий, потоками встречными вспорот,
 
сорвётся из клюва,
протянет ещё полчаса
в руках - пусть холодных, но бережных - низкого эха
и будет мозолить
сырые насквозь небеса,
как сор в волосах, как безмолвности дикой помеха.
 
И грудь этой птицы
остынет, а крылья устанут стучать
о лёд облаков, что излатаны ломкими швами туманного марева. 
            Птица проснётся, кровать
найдёт под собою наощупь сухими руками,
 
и будет какое-то время
смотреть, понимая не вдруг,
на груз потолка, 
      на кому-то чужому родные обои, 
и вышивку листьев, и тёмно-оранжевый круг
в окне, 
       и на пальцы свои голубые.

...
...