~

На свой мотив поёт цветок,
на свой мотив земля играет
куплеты снежные, и строк
и слов для песни - не хватает.
 
Вот ветер стих, за воротник
насыпав холода сухого,
и снова слишком много книг,
и слишком много света снова.
 
Восток блестит, звенит стекло
сухого холода хрустяще
и тропы все перемело
в аллеях, как в мохнатых чащах.
 
Из сарафанных лоскутов
убранство города соткали.
Портные зимних городов
едва ли думали, едва ли
 
могли представить, как изба
дымит кирпичной сигаретой
как вдоль по улицам гульба
распахнутой, почти раздетой
 
нарядной пляской мельтешит,
и плечи гулкие зудятся
сорвать пиджак, и без обид
с таким же ухарем подраться
 
до первой крови - чтобы снег
нарядным стал, чтоб солнцу в радость
губой разбитой от потех
пьяняще-красного досталось,
 
и света белого сукно
цвело узором прихотливым,
и городских колодцев дно
казалось солнечным разливом,
 
дразнящим красные носы
то громким чихом, то усмешкой
в заиндевелые усы.

Бредёт походкою неспешной
огромный блин по небесам,
и каплет маслом на долины,
и весь от масла рыжий, сам
мороз, тулуп напялив длинный,
 
дрожит от холода, хлебнув
нарядной золотистой браги,
и голосянку затянув
степной пустыней катит.

                               Флаги
из снежных вихрей на карниз
навесил праздник - веселится,
И солнце смотрит сверху вниз
на человеческие лица,
 
смеётся в жёлтые усы
и сыплет наземь оплеухи,
чтоб ошалело пели псы
свою брехню, чтоб все треухи
 
с голов сутулых посбивать
в хмельные праздные сугробы
и рождество наколдовать
поярче, порыжее, чтобы
 
рвала пурга искрящих брызг
в клочки всё прошлое, седое
и мир - цветаст, искрист и чист -
земли не чуял под собою.

...
...