~


Все истории рассказаны
давным-давно другим,
все глаза давно завязаны расстрелом.
Пусть по завтрашним, обязанным
сегодняшним, твоим
впечатлениям -
подует ветром белым.
 
Все размолвки пустяками
переполнили перрон
и пронзительные птицы перегнулись
через воздух над вокзалом,
и пернатый звонкий стон
распушился 
      над нагроможденьем улиц.
 
Переполнили святую
всепрощающую блажь
злые слёзы, переполнили тоску, и
мне приснилось - я целую,
мне приснился белый страж,
он убил тебя - у выхода в пустую

и прекрасную страну,
где перезвоны, купола,
и смородина свисает над ручьями.
Мне приснилось - я тону,
и ты как будто умерла, -
и река свернулась кольцами над нами.
 
Всё из писем и бумаги -
это падает на снег
новый снег, его несметные наветы
навевают сон, овраги
задувают, и рассвет
отметают до несбыточного лета.
 
Всё из белого сухого
снега - пряжа-канитель:
не вдохнуть её, не сделавшись прохладней.
Всё, от слова и до слова -
бред, и ты ему не верь,
если ты не умерла ещё.

              Нарядней
этой выдуманной пряжи
могут только берега
сочинять узоры, пихтами колдуя.
Если ты осталась даже жить, 
пускай снега
все следы твои убьют, сотрут, задуют.
 
Пусть улыбки похоронят,
закопают под землёй
и закрасят холст белилами по новой,
и оденут берег мой,
такой холодный и чудной,
снегопадной тёмно-белою панёвой.

...
...